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Musik bis zum Advent

Die erste Erinnerung, die ich mit ihm verbinden konnte, war Angst. Wir wohnten dazumal in einem Studentenwohnheim, auf einer Halbinsel, im Winter ohne Touristen und daher in einem Umfeld, in dem jeder jeden kannte. Ich sass in meiner Kammer, mit ein paar Büchern, als die Tür aufflog und Siggi, ein Kommilitone kleinbürgerlichster Prägung, aber mit hühnenhafter Gestalt, sich vor mir aufbaute und mir zurief, ich solle doch jetzt sofort verschwinden. „Da draussen rennen zwei abenteuerliche Typen rum und suchen nach Dir. Der eine sieht aus wie eine Kreuzung aus Bud Spencer und Tarzan, der andere wie Dschingiskhan und die sagen nicht, was sie wollen, nur dass sie Dich suchen.“ Ich war mir an sich keiner grossen Schuld bewusst, hatte zwar bei einem der letzten Gigs irgendeinem Gast die Braut ausgespannt und da gab’s auch mal ein Wortgefecht… aber sonst?

Jedenfalls war Siggi sonst eher kein ängstlicher Typ und wenn der eine Warnung ausgab?! Wir wohnten im ersten Stock, er öffnete das Fenster und machte die Andeutung einer Flucht durch selbiges. Das schien mir dann doch übertrieben und noch schwankend was zu tun am besten sei, flog die Tür auf und die beiden Männer, ca. zwanzig oder noch ein paar Jahre älter als wir, standen im Zimmer. „Bist Du Mommel?“ Ich war auf einen solchen Überfall nicht vorbereitet und es fiel mir nicht anderes als ein simples:“Ja“ ein. Und nun war ich doch irgendwie nervös, was die beiden von mir wollen könnten, ich kannte sie nicht. Und sie sahen wild aus. Der eine ein Mann von Mitte Vierzig, tiefdunkle Augen aus denen klar war, wie zornig sie würden seien können, eine wild kohlrabenschwarze, lange Lockenmähne auf dem Kopf, sicher massive 120 kg schwer, aber nirgends ein Hauch von Schwabbel, dazu Pfoten wie Klodeckel. An den Fingern der einen Hand einen Ehering, an denen der anderen einen Siegelring (was es bei uns damals eigentlich nirgends gab) und am Hals eine dicke Goldkette, die sich im Gebüsch der Haare seines offenstehenden Polohemdes nicht verstecken konnte. Der andere war knapp zwei Meter hoch, gertenschlank, mit der Figur eines Zehnkämpfers, geschorenem Kopf und hängendem Schnauzbart, aber etwas linkisch in seinen Bewegungen.

Ich konnte nicht mal fragen, worum es ging. Der stämmige ging mit ausgestrecktem Arm und Zeigefinger in meine Richtung. „Fetz hat uns gesagt Du bist guter Trommler, kannst auch leise spillen (eine sprachliche Verzerrung östlichen Ursprungs). Stimmt das?“ Ich stammelte:“äh, ja, äh weiss nicht.“, machte eine kleine Pause und fragte:“Worum geht’s denn“, denn so weit hatte ich mich jetzt gefangen, es ging um Musik, denn Fetz war mal mein Schlagzeuglehrer.

„Du musst spielen zur Probe bei uns. Wir sind Profis, machen gute Geschäft und sind viel gebucht. Kannst Du verdienen mit uns guttes Geld.“ Das war es schon als Erklärung. Dschingiskhan nickte eifrig mit dem Kopf und es war klar, dass der Dicke, von dem sich später herausstellen sollte, dass er aus Bulgarien kam, der Boss war. Das dessen hingeworfene Brocken eventuell nicht nur hilfreich waren, war dem Zehnkämpfer wohl bewusst. Also setzte er noch eine Erklärung hinten dran. „Wir sind das Intertrio und suchen einen neuen Drummer, denn unserer ist gestorben.“ Ich hatte das gehört. Scholle, so hiess der Kollege, war ziemlich grässlich an einer kaputten Leber eingegangen und ich meinte gehört zu haben, dass dessen Band, in der er mitgespielt hatte, inzwischen aber schon einen neuen Schlagzeuger gefunden hätte. Dazu gab es auch Gerüchte, dass es in diesem musikalischen Unternehmen eine Pipeline zu Westinstrumenten gab (die ja in ostzonalen Umständen kaum und wenn, dann nur zu idiotischen Preisen zu beschaffen waren) und das der Kerl, der das organisierte, ein Mensch mit Reisemöglichkeiten in den Westen sei. Ausserdem schien der Hang zu ordentlichem Umgang mit der Realität schon durch den Namen des Unternehmens „Intertrio“ als unwahrscheinlich, denn sie spielten zu viert. Damals wusste ich noch nicht, dass wir später auch als Duo auftreten würden, der Dicke und ich, aber Gage gab’s trotzdem für vier. In einem Land, in dem die Gage aus Kulturfonds und Betriebskassen der Gewerkschaft oder von sonst irgendeiner volkseigenen Vereinigung gezahlt wurde, ging’s eben nicht immer nur um gut oder schlecht, sondern auch darum, wer wie findig im Abrechnen war und wer wenn kannte, der die entsprechenden Töpfe zur Ausschüttung bringen konnte. Es wurde nach Anzahl Köpfen und staatlicher Qualitätseinstufung mit Standardgagen pro Kopf gezahlt. Später habe ich mich gefragt, wieso sie das nicht als Sextett auslobten, denn als Trio zu viert spielen, war eher die umgekehrte Richtung, um höhere Beträge einzustreichen.

Jedenfalls hatte ich als Student wirklich zu wenig Kohle und sie wiesen darauf hin, dass es mindestens zwei Auftritte die Woche geben würde, dass im Minimum pro Abend 120 Mark zu verdienen seien und sie suchen jemanden, der die Tanzmusik- Standards beherrscht, keinen Rocker. Letzterer war ich sicher nicht und oft genug traurig darüber. Und nun bot sich die Chance, aus meinen bürgerlichen Wurzeln vielleicht noch einen Vorteil zu ziehen.

Ich ging zur Probe und es funktionierte. Der stämmige spielte Klavier und Keybords, Dschingiskhan hiess eigentlich Thomi, machte die Buchungen für die Band und spielte Bass, nicht besonders elegant und einfallsreich, sondern einfach solide, aber er sang wirklich gut. Von sehr friedlicher Natur, war er der schwer schaffende Vorarbeiter der Gruppe, Transport, Spielpläne, Abrechnung, Anlangenzustand und deren Soundeinstellung, alles seins. Der Dritte war ein nicht mal einen Zentner wiegendes, ätherisches Geschöpf mit Wuschelkopf, hiess Frank und war eine seltene Mischung als Gitarrist- sowohl blattsicher als Begleiter, aber auch sehr flüssig und gefällig, wenn es ans Improvisieren ging, allerdings auf der Bühne stumm wie ein Fisch, am liebsten weit hinten stehend, ohne jeden Drang nach Aufmerksamkeit. Der Vierte war nun jemand, den ich jetzt verdrängen sollte, der erste Nachfolger von Scholle, der aber von Beruf Maschinenschlosser gelernt hatte, und seine Becken und Trommeln meist mit der Energie eines Schmiedes bearbeitete, was natürlich nicht ganz passte, zumal er stilistisch wirklich jedes Stück auf die Zählzahl seines Taktes herunterbrach, und zwar so im Stakato, dass man hinterher keinen Unterschied zwischen einem Foxtrott oder dem Radedzkymarsch mehr hören konnte. Und der Ehrlichkeit halber muss ich einräumen, dass ihm keine Chance gegeben wurde, das, was fehlte, durch oftmaliges Spielen zu lernen. An dem Abend, als ich die Band in einer Bar zum ersten Mal ein richtiges Set spielen hören sollte, war eine uralte Nummer dran. Blues spanish Eyes. Ein sanfter Beguine. Und als beim Solo wieder alle Zählzeiten als Hammerschläge auf dem Becken einschlugen, stand Djekko (so hiess der Chef der Band, um den es in dieser Geschichte einzig geht) auf, nahm ihm einen Stock aus der Hand, spielte die genau ausgeschlagene Kombination aus punktierten Achteln und Sechzehnteln auf einem Becken aus, schmiss wütend den Stock auf den Boden und rief mit aufgerissen Augen, die gleichzeitig Empörung signalisierten, entrüstet aus:“ So geht das“. Das war nicht besonders ermutigend, aber jeden Monat ca. 1000 Mark verdienen, wo das Gehalt eines Lehrers (mein Vater war ein solcher) bei ca. 800 lag, das war verlockend. Und das mitzumachen war meinerseits sicher etwas korrupt, denn schön fand ich das, was sie machten, eher nicht. Es war einfach nicht meine Art von Musik. Aber sie war echt gut gemacht, solange es sich um Musik mit Klavier handelte. Sie war noch in Ordnung, wenn Djekko Orgel spielte. Es wurde infernalisch, wenn er seinen Synthesizer oder das Mellotron benutzte. Dieser Technik war er absolut nicht gewachsen. Er versuchte dem Instrument die Sounds zu entlocken, die man aus dem jeweils nachzuspielenden Original kannte. Das gelang oft genug nur unzureichend. Aber selbst wenn er den Klang gefunden hatte, dann spielte er die bekannten Melodien auf dem nicht anschlagsdynamischen Tasten solcher Elekronikteile genauso hölzern und abgehackt, wie er es meinem Vorgänger vorgeworfen hatte, es am Schlagzeug zu tun. Wenn die Dynamik nicht durch die kontrollierte Kraft seiner Hände gegenüber einem diese Kraft quittierendem Instument, wie zum Beispiel einem Flügel, hergestellt werden musste, sondern durch das Auf – und Zudrehen eines Lautstärkereglers, egal ob per Hand oder Fuss, dann war alles, was er spielte, eher Parodie. Sagen durfte und – angesichts seiner körperlichen Erscheinung und der gut zu vermutenden Neigung zum Cholleriker – wollte ihm das freilich niemand. Das bemerkten aber auch das Publikum und die Veranstalter und so wurden wir oft gebucht zur Programmbegleitung, als Evergreenband, als Tanzband für alles aus den 50er und 60er Jahren, also bei Anlässen für Alte. Wenn es modern wurde, wurden Udo Jürgens und Elton John vor- und rückwärts zelebriert, halt alles mit Klavier, und um die neue Deutsche Welle, mit ihren markanten Soundwelten, wurde lieber ein grosser Bogen geschlagen. Nur ging das nicht immer, diese Mode war einfach zu aktuell und dann nahmen wir uns immer wie aus der Zeit gefallen aus. Der Synthesizer trompetete mal zwei Oktaven zu tief oder zu hoch ganz schreckliche Brachialsalven in den Saal, eine flirrende Gitarre versuchte das abzumildern und zu verschleiern und Thomi und ich rumpelten und klapperten dazu, wir wir das halt live zu Stande brachten.

Ganz anders, wenn es um Jazz oder auch mal um operettenhafte Musik ging. Dann wälzte Djekko seine Pranken scheinbar mühelos für die wildesten Arpeggio’s über die Tastatur, löste Thomis Bassspiel mit Akkorden so auf, dass wir wie ein in der Tat gutes Jazztrio klangen, dass punktuell von einem Saitenvirtuosen umflirrt wurde. Das lag allein an den Fähigkeiten des Pianisten und der sich dazu sein Personal immer so zusammensuchte, dass genau das funktionierte. Von Sweet Georgia Brown bis Georgia von Ray Charles, vom Donauwalzer bis zur Barcarole – das klang alles wie funktionierende Musik zu klingen hatte. Nur war es eben für das Publikum von gestern oder vorgestern.

Wie Djekko den Weg zum Klavier gefunden hatte war eine schwierige Geschichte. Eigentlich aus gutem Hause in Bulgarien, hatte er als Kind Trompete gelernt, sein Vater verehrte Dizzy Gillespy, Armstrong aber auch Bachtrompeten – alles Kultivierte aus diesem Instrument riss ihn hin. Und der Sohn musste es ausbaden. Djekko muss recht gut gewesen sein, denn er bekam einen Studienplatz für klassische Trompete in Sofia.

Zu jener Zeit betrieb er aber noch etwas anderes, auch recht erfolgreich: er boxte! Er war als junger Kerl vor dem Beginn seiner zwanziger Jahre wohl recht gut darin und wurde einst Juniorenvizemeister im Halbschwergewicht. Nur steckt schon in diesem Ergebnis eine ganz unangenehme Erfahrung: Es war mal einer doch besser und der schlug ihm so auf’s Maul, dass der Ansatz für ein gutes Trompetenspiel auch durch einen tollen Zahnarzt nicht wieder herstellbar war.

Einer der grossen Vorteile im sozialistischen Staat: jeder sollte etwas machen und wurde gelenkt etwas zu tun, zu arbeiten. Djekko wurde also nicht einfach mitgeteilt, dass das mit der Trompete nun nichts mehr würde, sondern man bot ihm an, mit seinen Händen und musikalischem Wissen einen Abschluss als klassischer Kontrabassist anzustreben. Wer seine Hände je sah, konnte das gut nachvollziehen. Ein breiter, kräftiger und behaarter Handrücken, aus dem ziemlich lange Daumen seitlich auswuchsen, gepaart mit sehr stabilen, fast dick wirkenden Fingern. Physisch sollte das passen. Aber als Zweitinstrument mussten alle Hochschulabsolventen auch Klavier belegen und abschliessen, zwar auf niedrigerem Niveau, aber bei Djekko, der bei allem was er machte, dass dann auch richtig machen wollte, führte das zu einer neuen Liebe. Er hatte am Ende einen Abschluss als Bassist, arbeitete aber nie als solcher. Vielmehr spürte er in den späten 60er Jahren den Verv einer Jazz- und Tanzmusikszene, die zu wenige gute Pianisten für all die damals noch live zu bespielenden Bars und Kneipen hatte. Da sammelte er seine Erfahrungen und wurde Mitglied in einer Band, die auch international von der Konzert- und Gastspieldirektion seines Heimatlandes vermarktet wurde. So kam er in die DDR, deren vergleichsweiser Wohlstand und die Arbeitsmöglichkeiten, die dieser bot, gefielen ihm gut. Ein paar Jahre taumelte er zwischen Saisonauftritten in deutschen Ostssebädern und winterlichen Club-und Varieteeauftritten in Bulgarien hin und her, bis er Mitte der Siebziger Jahre Rebekka begegnete. Eine gertenschlanke, aber nicht zerbrechlich wirkende Frau, mit ungeheurem Energieghalt, einem Engelsgesicht, einer Ausbildung als Physiotherapeutin, zwei sehr jung bekommenen Kindern, einem geerbten, maroden Haus in Rostock und Hunger nach einem angeregten, nicht profanen Leben. Selbst als ich sie dann gute zehn Jahre später kennenlernte, hatte sie diese Ausstrahlung von Kultiviertheit und Lebenshunger immer noch spürbar für alle, ewas Aufregendes und feminines, wenn gleich klar erkennbar: immer Siegern interessiert. Und für damalige Verhältnisse war Djekko ein solcher, schon seine baumartige Erscheinung stellte dies und sein entsprechendes Selbstverständnis dar. Und diese Frau heiratete er. Mit seinem Beruf und den vorzulegenden papiernen Abschlüssen seiner Ausbildung, hatte er kein Problem einen Berufsausweis als Musiker zu bekommen. Den brauchte man in Ostdeutschland, wenn man hauptberuflich davon leben wollte. Es gelang ihm damit aber nie, in der etablierten Szene Fuss zu fassen. Er war ein technisch guter Pianist, konnte sich aber zu oft musikalisch nicht von seinen Balkanwurzeln frei machen, so dass er bei grösseren Namen wieder aussortiert wurde. Und wenn schon nicht die ganz grosse Show, dann wenigstens die eigene, sprich eine eigne Band, bei der er statt anderer die Kommandos gab. Und eben jene Band war das Intertrio, dessen Name Bestand hatte, weil er mit einem polnischen Trommler und einem rumänischen Bassisten dereinst als Jazzformation zur Unterhaltung in den besten internationalen Häusern entlang der Ostseeküste, begonnen hatte. Natürlich war die Zeit der allgegenwärtigen Jazzkultur schon lange vorbei, als ich da mit einstieg. Man war Knecht eines zum Dorfdrall neigenden Massenpublikums, dessen Bedürfniss nach Tanz, mitsingen und Trivialmusik für Geld zu befriedigen war.

Gesanglich waren wir ganz gut unterwegs, Thomi sang fast alles. Wenn mal etwas eher geraunt als gesungen wurde, war Djekko dran. Ich war zu zweiten und dritten Stimmen, oft per Kopf gesungen, in der Lage und das machte Djekko zum Grossteil auch mit, und so waren wir in Kurhäusern, Ferienhotels und bei Rentnertreffs durchaus gefragt. Schlager, Discovergangenheit, Stadards aus dem Realbook bis hin zur Charadasfürstin, alles gelangweilt, aber korrekt dargeboten.

Djekko hatte das Bedürfnis nach künstlerischer Geltung schon lange begraben. Jenes nach musikalischer Korrektheit nicht. Und deswegen musste halt ein Schlagzeuger her, der einen Bossa Nova auch wirklich als einen solchen spielen konnte. Solche Dinge hatte ich bei Fetz gelernt und an der Stelle passte es gut zusammen.

Diese Besetzung hielt allerdings nicht ewig. Djekko war nicht nur jemand mit einem besonderen Gehör. Als wir in einem Sommer einmal jeden Donnerstag um die gleiche Zeit neben dem jeweils gleichen Bahndamm zur abendlichen Mugge fuhren, da sagte er mal:“Oach, jetzt kommt gleich wieder dieser furchtbare Ton, von diese russische Lok, das ist kein A und auch kein As, das ist furchtbar schmutzig dazwischen.“. Eine Woche später hatte ich eine Mundharmonika dabei, um diese Aussage per vorgegebenem Kammerton prüfen zu können. Sie stimmte!

Neben diesem fabelhaften Gehör verfügte er über einen grossen Hang zu Disziplin, zu cholerischen Anfällen, wenn es gegen bestimmte seiner Wertauffassungen ging, und eine manische Abneigung gegenüber Alkohol. Dafür liebte er Geld. Letzteres verdiente er nicht nur mit Musik. Es dauerte nach meinem Einstieg bei ihm keine drei Monate, bis er mir mitteilte, mit diesen miesen Ostblechen, die ich bediene (und er meinte damit die minderwertigen, wirklich unmusikalischen Becken aus DDR-Produktion) könnten keinem Anspruch an swingenden Backround genügen. Und natürlich wusste ich um diesen Makel, und natürlich hatte ich nicht das Geld für teure Paiste-cymbals made in Switzerland und natürlich auch keine Beziehungen in den Westen oder zum entsprechenden Schwarzmarkt. Genauso natürlich: Djekko war grosszügig genug, mir solche Teile zu beschaffen, diese durch das Abstottern von Gagenanteilen vorzufinanzieren und damit auch noch Geld zu verdienen. Durch seine frühere Reisetätigkeit war er noch im Besitz eines Passes mit unbefristetem Visa für den Westen. Und er handelte mit allem, was Solo von ihm transportiert werden konnte. Das beste Geschäft waren damals Cumputerdisketten, die er mit einem Kurs von bis zu eins zu fünfundzwanzig in der DDR weiterverkaufen konnte. Insofern war der mir gewährte Kurs von eins zu fünf wirklich ein fairer Deal. Sein grösseres Problem war es übrigens nicht, suchende Ostbürger zu finden, denen irgendetwas fehlte, wofür sie Mondpreuse zu zahlen bereit waren, sondern Dinge, die er im Osten für Ostmark kaufen und für die er im Westen ausreichend D-Mark einnehmen konnte. Aber dieser Handel im Dunklen und die Gagen, sowie der Umstand, dass er auch der Besitzer unserer Bandanlage war, für die jeden Abend 70 Mark abgerechnet werden durften, machte ihn zu einem wohlhabenden Mann. Er wohnte mit Bekki (wie er Rebekka nannte), deren Kindern (zu denen er ein tolles Verhältnis hatte) und einem Hund in jenem marode geerbten Haus, welches inzwischen für unsere Verhältnisse eine wieder toll hergerichtete Villa war, war Besitzer eines ziemlich jungen Ladas, von Chefs unabhängig und ein Mann, der kaum Widerstände kannte, die er hätte brechen müssen. Das alles übertünchte den Umstand, dass er innen drin ein furchtbarer Kleinbürger war, der immer und unnachgiebig wollte, dass alles so sein musste, wie es seinen Masstäben entsprach. Warum Bekki sich dem unterwarf, war klar. Wie er es schaffte sich damit alle möglichen anderen Offiziellen gefügig zu machen, war mir zwar abstrakt klar – es ging immer mit Hilfe von beschafften Vorteilen. Nur wie er die verschaffte und organisierte, das blieb mir lange verborgen. Bis wir an einem ersten Mai, wo es ja 50% Feiertagszuschlag gab, bei strahlendem Sommerwetter im Auto zur Mugge nach Stralsund fuhren und ganz nebenbei beim Kulturhaus eines Dorfes auf der Strecke anhielten. Ein Mann erschien, den Djekko aus dem Auto heraus mit Hr. Direktor ansprach, der einen Umschlag durchs Fenster schob, sich einen Betrag quittieren lies und der dann einen Teil des Geldes wieder zurückbekam. Bis nach Stralsund waren es noch zwei Stopps und ganz beiläufig unterhielt man sich auch jeweils über schlechtes Wetter und das Bedauern, so im Freien leider nicht spielen lassen zu können. Frank und ich sassen hinten im Auto und bekamen nur zwei Hinweise. „Ihr bekommt für jeden Halt die Hälfte Eurer Gage und zum Jahresende, bei Revision der Bücher, weiss kein Mensch mehr, was heut für Wetter war. Haltet bitte Eure Klappen!“. Das das keine Bitte war, war klar.

Beziehungen auf Gegenseitigkeit waren wichtig, aber oft genug in ihren Zusammenhängen nicht erkennbar.

Man hatte uns mal den Bandanhänger geklaut, die Anlage verschleppt und den Hänger angezündet. Einen neuen zu bekommen, war nicht nur eine Geldfrage. Jedenfalls war das die Geburtsstunde des schwulen Wartburgs, wie er später in der gesamten Stadt genannt werden sollte. Ein ehemaliger Unfallwagen, ein Wartburg Kombi, direkt vor der Frontscheibe abgesägt und zugeschweisst, ausgerüstet mit einer kurzen Anhängezugstange und Auflaufbremse. Das Ding war völlig vorderlastig und hing immer direkt hinter dem Lada Djekkos, auch ein Kombi und die Sprache des Volkes, unsteuerbar wie sie war, kam halt auf diesen Namen. So weit, so verständlich. Völlig unklar war jedoch, wie er dafür eine Strassenzulassung bekommen konnte. Er hatte sie!

Als wir mal mit diesem Gespann in eine Polizeikontrolle gerieten, die der Anhänger erkennbar aufregte und die sich deshalb nicht entblödete, den Druck seines Ersatzreifens kontrollieren zu wollen, redete und gestikulierte er sich so in Rage, dass er wirklich körperlich krampfte und hyperventilierte. Er war diesem Abend nicht mehr fahrfähig. Die Mugge hatten wir glücklicherweise hinter uns. Die Polizisten gerieten natürlich auch in Panik und waren froh, dass wir ihn einsammelten, die auf Vorrat vorhandenen Pillen einwarfen und davonfuhren. Aber hier, im Angesicht staatlicher und von ihm immer anerkannter Ordnung, die nun zu seinen Lasten versagt hatte, regte er sich masslos auf. Seine anderen Fähigkeiten hier einsetzen ging ja nicht. Staatsdiener waren tabu, dass hatte er auch in seiner Heimat bis ins Mark aufgesogen.

Ich durfte aber auch mal erleben, wie er private Akteure behandelte, wenn sie sich nach seinen Masstäben unangemessen verhielten. Zur grossen Pause eines Tanzabends gingen wir immer mit einem Kaffee und unsere zwei Saitenkünstler, mit einer Zigarette, nach draussen. Ohne Drink – Alkohol war unter Djekkos Regiment streng verboten (Mommel, kannst Du nicht präzise denken, kannst Du nicht präzise spillen, Dienst ist Dienst in meine Kapelle)- standen wir am Hinterausgang des Restaurants, mit Blick auf den Parkplatz. Im Dunklen war ein Mann zu erkennen, der an den Türklinken von Autos zog. Vielleicht ein prüfender Gelegenheitsdieb? Das war für uns kein Grund irgendetwas zu tun, bis er sich ins Licht der Laterne traute, vor der unser Gespann abgestellt war. Er war nicht mal ganz dran, da dröhnte es neben mir:“Untersteh dich, Arschloch“ und unter Kichern rief es von der Gegenseite, von einem zweiten, den wir nicht gesehen hatten:“Fang mich doch“, er winkte:“Huhu“.

Djekko schüttelte in dessen Richtung die Faust. Eineinhalb Stunden später luden wir alle Ausrüstung ein und fuhren los, wieder nach Hause. Doch noch im Ort standen ein paar Jugendliche diskutierend am Rand der Strasse. Djekko sass auf dem Beifahrersitz und diktierte:“Thomy, halt mal an“, stieg aus und ging auf die Gruppe zu. Die frotzelten ein wenig herum, als sie ihn kommen sahen, sprachen von alter Mann, Dschungelverteran und weiter kamen sie nicht. Djekko hatte den Rufer aus dem Dunklen erkannt, der zwischen den anderen stand und sich dort offensichtlich keiner Gefahr bewusst war. Auf den ging er zu, ohne sich um dessen Kollegen zu kümmern, die ja eigentlich dazwischenstanden. Er griff sich den Mann am Genick, schüttelte ihn, während dieser vom Griff um den Hals zu Boden gezwungen wurde, und wollte ihm eine Moralpredigt halten. Dann machten die Freunde des Deliquenten einen Fehler, sie wollten sich schützend einmischen. Djekko lies kurz los, drehte sich den anderen zwei jungen Männern zu, verpasste dem ein einen Uppercut mit seiner linken und dem anderen eine Gerade mit seiner rechten Hand. Beide jammerten sofort bös getroffen auf und das ursprüngliche Opfer, immer noch am Boden und nicht schnell genug wieder hoch auf den Beinen, musste sich nun wehrlos wieder Djekkos Zangengriff ergeben. Der zog in jetzt wieder hoch, sagte auch:“Huhu, gefangen“, allerdings nicht so freundlich burschikos, wie wir das auf dem Parkplatz gehört hatten, gab ihm zwei deftige und demütigende Ohrfeigen, sties ihn in Richtung seiner zwei getroffenen Freunde und verlangte:“Benemmt Euch“, lief zurück und setzte sich in aller Seelenruhe wieder ins Auto. Wer sein Gewicht, seine Kraft und seine Technik hatte, mit dem Wissen wo man am Körper die grösste Wirkung erzielte, der musste sich bei so was offensichtlich nicht mal aufregen. Ein totaler Kontrast zum Verhalten gegenüber den Vertretern der staatlichen Macht. Da nützte ihm seine physische Starke nichts und das machte ihn wild, ohne einen Notausgang für dieses Gefühl. Wir spielten so etwa knapp zwei Jahre zusammen, als Thomi den Einberufungsbefehl für sechs Wochen als Reservist zur Armee erhielt. Diese Art Mitteilung kam immer sehr kurzfristig und schon am nächsten Freitag, nachdem wir sonntags noch ein Kaffehauskonzert bespielt hatten, war er nicht mehr mit dabei. Da es zu jenen Zeiten noch kein Telefon für alle gab, für Studenten schon gleich gar nicht, wusste ich von diesem Umstand nichts, bis ich Abends vor der Bar stand, in der wir spielen sollten. Djekko stand mit dem Gespann vor dem Bühneneingang, teilte mir mit das Thomi nicht kommen würde und wir könnten ja schon mal anfangen auszuladen. Ich machte mir sofort Sorgen, wie das jetzt mit dem Gesinge in der Band funktionieren solle. Aber noch bevor ich das in einer Pause beim Schleppen beim Boss nachfragen konnte, kam Franks Gattin gelaufen, weinend und aufgelöst:“Djekko, Djekko, Frank ist im Krankenhaus“, sie trommelte ihm auf die Brust:“und Du bist schuld!“. Er schob sie fort und fragte sie:“Aber was ist denn los, beruhige Dich! Was ist denn?“ und ihre Erklärung ließ mich tief in eine Krankheit blicken, von der ich annahm, nach Seefahrt, Armee, einem trunkenboldigen Papa und mehren Jahren Tanzmusik, dass ich sie kennen würde.

Sie schimpfte uns schluchzte gleichzeitig:“Du hast ihn zwingen wollen zu singen, zwingen wollen und er kann doch nicht!“. Nach und nach kam sie wieder zur Ruhe und erklärte nun, wie sich die Dinge verhielten. Frank sei früher ein unkontrollierter Alkoholiker gewesen. Aber mit einer Entziehungskur und Djekkos strengen „Duenstvorschriften“, die ja Abends keinen Alkohol beim Spielen duldeten, sei es nun besser gewesen. Er hätte jede Nacht, wenn er wieder nach Hause kam, aber auch wenn wir nicht spielten, sich ein kleines Rohr reingezogen, sei dann am frühen Morgen ins Bett gegangen, habe sich Nachmittags frisch gemacht, gesgessen und sei dann der liebste Mann von der Welt gewesen. Bis Djekko diese Woche gekommen sei und ihm gesagt habe, er müsse jetzt mit singen, wie alle anderen auch. Das könne er aber nicht, er habe Angst – und nun wieder mit Saufen am Tag angefangen. Das hat er jetzt zwei Tage lang gemacht und läge nun im Krankenhaus. Djekkos Reaktion war nicht zu erwarten. Er sagte ihr mit versteinertem Gesicht, dass es ihm leid tue und er fahre jetzt sofort ins Krankenhaus. Er bedeute mir bitte weiter auszuladen, griff sich Franks Gitarrenzubehör, warf alles in sein Auto und fuhr davon.

Eine halbe Stunde später war er wieder da. „Mommel, must Du heute singen, vielleicht nicht so fill, aber doch singen.“ Ich kratze mich am Schädel:“Du weisst schon, dass ich nur Backround singe? Texte habe ich auch keine!“. Er schaute mich an, warf eine dicke Mappe mit Thomis Texten auf den Tisch,:“da sind Texte, ist Englisch zu schwer, nimmst Du in Mund heisse Kartoffel, Text stimmt immer! Ausserdem sowieso keiner versteht, spricht hier wirklich Englisch, niemand!“ Ich war platt, was sollte ich jetzt machen? „Mommel, spillst Du für zwei, Trommler und Sänger, kriegst Du Geld für zwei!“. Und damit war die Diskussion beendet. Er schickte noch hinterher, dass er Frank entlassen habe, er spiele nicht mit Alkoholikern, nie! Frank sah ich nie wieder.

Er suchte an diesem Abend nur Titel aus, die nicht so anspruchsvoll zu singen waren, spielte viele Instrumentalstücke, den Bass mit der linken Hand auf dem Synthesizer oder wir tobten uns an Swingstücken mit Klavier aus. Der Abend ging vorüber, ich bekam 240 Mark und den Auftrag bis morgen die Gesangsmappe durchzuarbeiten, mit dem Hinweis, passende Tonarten festzulegen. So spielten wir dann vierzehn Tage lang, bis er einen neuen singenden Gitarristen gefunden hatte.

Als der kam, konnte ich es kaum glauben: es war DD, ein Showman, der auf der Bühne herumruderte und wild umherlief, gut sang, aber gitarrentechnisch immer nach sterilem Notenschüler und Eierschneider klang. Sei’s drum, er kam, sah und blieb.

Was auch blieb, war Djekkos Erfahrung des zu zweit Spielens in den dazwischen liegenden zwei Wochen. Wo auch immer ein Flügel stand – bei Begleitmusik zum Essen, für Künstler jedweder Colleur oder Stücken aus Musicals oder Operetten, da schaltete er bei Instrumentalmusikerfordernissen die Band ab, liess mich den entsprechenden Rhythmus spielen und er fegte los, dass es wirklich eine Freude war, das zu hören. Alte Sachen konnte er musikalisch ausufernd variieren, harmonisch ausreizen und versetzen, vom Bossa zum Marsch, vom 5/4-Takt zum Reggae, dass es wirklich eine Freude war für alle, einschliesslich ihm selbst. Und für mich war es natürlich eine geniale Schule. Das war musizieren, wie es ihm wirklich Freude machte, bis ganz zum Schluss. Aber er war aus der Zeit! Irgendwann teilte Djekko uns, lange nachdem Thomy wieder dabei war, mit, seine Bekki habe einen Ausreiseantrag gestellt. Und überhaupt, hier ist das ein Gefängnis für alle und diese furchtbare Ferienheimmusik… er hielte es nicht mehr aus.

Für mich war das das Signal zum Aufbruch, ich wurde immer wieder mal von modernen Partybands angesprochen und stieg dann bei einer solchen ein. Und Djekko verlor ich aus den Augen. Zwei Jahre später besuchte ich Thomi mal in seinem Wochenendhaus an der See und der erzählte mir, Djekko sei letzten Monat mitsamt seiner Familie nach Hamburg übersiedelt. Weiter habe er seitdem nichts mehr mitbekommen. Er telefoniere aber ab und zu mit seiner Cousine, die auch in Hamburg lebt und die würde er schicken, nachzusehen.

Und dann war lange Zeit nichts mehr zu hören. Weitere zwei Jahre später, nach dem Fall der Mauer, spielte im am Abend vor der Währungsunion mit der Band im Ratskeller. Ein einmaliger Abend! Es wurde bis kurz vor zwölf alles bestellt, was Küche, Keller und Kühlmöbel hergaben, es floss in Strömen. Nach zwölf hörte das abrupt auf. Niemand war bereit Westgeld für Bier auszugeben und das blieb noch lange so. Ausser ein paar Westgeschäftsleuten verirrte sich niemand mehr in ein Tanz- und Speiselokal. Nach zwei Wochen gab der Kneiper auf und entließ uns. “Ihr müsst heut gar nicht mehr spielen, kommt ja eh keiner, ich mach zu. Wollt Ihr noch was essen?“ Ja, wollten wir und wir machten untereinander ab, diesen Abend noch zu spielen, aber nur was uns Spass machte und dann, das war uns allen klar, würde es das mit Tanzmusik machen für lange Zeit gewesen sein. Für die Band wohl für immer.

Wir tranken und spielten und assen und spielten, ein paar Gäste, die noch da waren, luden wir zum Kappelentisch und der Abend verlief irgendwie rührselig, gleichzeitig im Aufbruchs – und im Sentimentalitätsmodus.

Kurz vor Feierabend kam noch ein Gast, Djekko! Wir erkannten uns sofort und natürlich „spillten“ wir noch mal eine Runde zusammen. Überhaupt wurde der Abend eher zu einer Art Kulturuntergangssession. Es kamen ja öfters mal andere Musiker oder Künstler hier vorbei, wenn deren Programme vorbei waren. Man schwatzte, kannte sich und heute, in allgemeiner Larmoyanz, spielte und trank man in Weltuntergangs-und Abschiedsstimmung. Und Djekko, sonst stolz und unnahbar, erzählte ein bisschen. In den vier Hamburger Jahren brauchte er nur das erste, um Bekki zu verlieren. „Weisst, hat sie doch studiert Physiotherapie, und arbeitet dann in Krankenhaus, voller Doktors und so! Kinder sind gross, Doktor mit fill Geld und Kontakten, wichtig, immer nobel, da hab ich gehabt keine Chane.“, und er erzählte, wie es gelaufen ist, schnell, unerbittlich und den völlig anderen Masstäben in einer neuen Umgebung gehorchend. Musik machen? Niemand will Bulgaren Mitte 50 auf der Bühne. Musik im Orchester, als Bassist – zu lange raus und gute und grosse Konkurrenz von den toll ausgebildeten Jungen. Seine Fähigkeiten als Händler? Ja, aber in was für einem Bereich … mobile Trödelläden brauche niemand. Und wohnen tut er in einer Zweizimmerwohnung. Natürlich, das war für keine Dame mit Hautevoleeintentionen eine Alternative. Aber mit Stolz erzählte von einem Flügel, den er immer noch regelmässig spiele, aufgestellt in dem An-und Verkaufsladen für Weissgeräte, den er in der Nähe der Reeperbahn im Sauterain eines Bürohauses betrieb. „Musst Du mich besuchen kommen, kann ich immer spillen, wenn niemand ist da. Weisst Du, spille ich diese Balladen und bereite vor ein Weihnnachtsprogramm, habe schon mal gemacht letztes Jahr, super!“ und ich konnte mir das lebhaft vorstellen und sah im Geiste seine Tatzen wieder über die Klaviatur rollen. Das war was er konnte und ihn erfüllte. „Bringst mit kleines Besteck“, gemeint waren Hi Hat und kleine Trommel und Schlagzeugbesen,“und machen wir Musik zusammen, wunderschön!“

In seinen Worten steckte echte Begeisterung, ein wenig Hoffnung und Trauer. Er wusste, dass ich nicht kommen würde. Trotzdem fühlte ich mich honoriert, anerkannte er damit zumindest mein Handwerk als Schlagzeuger. Und ich konnte mir das dennoch gut vorstellen- all die harmoniebeladenen Klassiker aus Amerikas Erinnerungstruhen, perlend und ein bisschen kitschig, zum Dahinschmelzen! Das er es zumindest probieren würde, diese Musik überzeugend zu spielen und irgendwo unterzubringen, war sicher. Er wollte immer alles gut machen und an der Stelle war er wirklich dazu in der Lage.

Nochmal ein paar Jahre später traf ich Thomi in einem Strandcaffee in der Nähe des Hauses an der See, das inzwischen sein Zuhause geworden war. Und er erzählte von Djekko und hatte das von Bekki erzählt bekommen, der er zu Djekkos Beerdigung begegnet war.

An einem verkaufsoffenen Adventssonntag sass er in seinem Laden und bekam Besuch von zwei Junkies, die Geld brauchten. Einer bewaffnet mit einer Pistolenattrappe, einer mit einem Messer. Und die forderten Geld. Djekko hat sie beide nach Strich und Faden windelweich geprügelt und dann die Polizei gerufen. Die hat sich die beiden übel zugerichteten Strolche angesehen, einen Ambulanzwagen gerufen, den zwei Kerlen auf die Beine geholfen, mit der Frage, warum sie denn schon wieder übertreiben müssten? Man kannte sich. Und Djekko wurde bedeutet, das werde ein Nachspiel haben, so übel hätte er es ja nicht treiben müsse. Der regte sich sofort auf, schliesslich hatte man ihn überfallen. Wie genau sich das abspielte, war wohl nicht klar. Jedenfalls wusste keiner, wie es am Ende dazu kam, dass Djekko einen Herzanfall bekam. Er nahm schon zu DDR-Zeiten Betablocker um sich abzuregen, also schon sehr lange. Ob es nun kein Medikament, zuwenig oder das falsche gab? Jedenfalls war es dann vorbei. Und ich bin seitdem traurig, wenn ich an ihn denke, dass ich nicht mit dem kleinen Besteck noch mal bei ihm war.

Sie

Jüngst war ich in einem Hotel zu Gast und fand mich in einer Diskussion über Umgangsformen. Natürlich gibt es einen Unterschied zwischen jung und alt und genauso selbstverständlich wurde auch um das allzeit schnell eingeforderte, mal nebensächliche, mal Nähe heischende „Du“, zum Thema. Das es Missverständnisse geben muss, wenn unerfahrene Menschen allein aus der angewendeten Grammatik Stellungsgleichheit oder Diskussions-und Mitentscheidungsbefugnisse unterstellen, liegt auf der Hand. Und wie schön es wäre manchmal etwas mehr Reserviertheit und Respekt im Umgang miteinander und mit bestehenden Regeln an den Tag zu legen, davon muss nicht überzeugt werden, wer den Diplomatensprech heutiger Politiker mit der Sprache der gleichen Berufsgattung von vor 30 Jahren vergleichen kann. Das ewige Gleichheit einfordernde Gekreisch etwas jüngerer Nichts- oder Wenigleister ging mir auf die Nerven und ich entfernte mich. Ich ging in die Sauna, die mit allen nur erdenklichen, verschiedenen Varianten an zum Schwitzen anregender Technik vollgestopft war. Unter anderem war da ein Raum, in dessen hölzerner Decke ein grosses, milchglassiges Viereck eingelassen worden war. Es schimmerte zunächst in verschiedenen eher regenbogenähnlichen Farben ohne das ich bestimmte Konturen hätte erkennen können. Eine leise und einlullende, elektronisch produzierte Musik, säuselte dazu ins Ohr und man verfiel rasch in in jenen angenehm kontemplativen Zustand, der einen den eigenen Körper als entspannt matt und doch wie tief gereinigt empfinden lässt. Währenddessen veränderte sich das sehr unscharfe Bild hinter dem Milchglas. Leichte Schatten, spindelförmig, glitten kommend und gehend und in wechselnder Geschwindigkeit und Richtung durchs Bild. Schliesslich war klar, dass es sich um Fische handelte, wohl Haie. Elegant sich biegend und streckend und von unten vor dem Hintergrund der silbrigen Oberfläche des Meeres gefilmt. Schliesslich konnte man sehen, dass trotz der so spitzen und chrakteristischen Rückenflosse, der Schwanz nicht vertikal , sondern in Horizontlage mit dem Rumpf verbunden war. Es waren also Delphine. Sie tummelten sich noch ein paar Momente lang, dann wurde der Schirm weiss beige und es stieg eine Sonne, in milchiger Corona durch das Glas verschleiert, über einer zu ahnenden Wüstenlandschaft auf. Auch schön. Die wurde dann abgelöst von einem Ausflug zur Gegend der Nordlichter, türkis- und orangefarbene Streifen zogen diagonal an mir vorbei, es heulte der steife Wind aus den irgendwo versteckten Lautsprechern und nichts störte die eigene körperliche Befindlichkeit. Danach blendete sich der Bildschirm ins All. Ein unklarer Wust von hellen Punkten in tiefblauer Unendlichkeit und nun entglitten meine Gedanken in eine ganz andere, aber ähnlich aussehende Welt , der ich während der Arbeit auf See einmal begegnen durfte. Wir waren unterwegs Lolligo zu fangen, einen etwa unterschenkelgrossen Tintenfisch an der Schelfkante Argentieniens, eher weiter im Süden des Atlantiks. Diese Tiere verschwinden am Tag in der Tiefe der See. Aber nächtens mögen sie es, angelockt von eben jenem leuchtenden Firmament, zur Oberfläche aufzustreben. Dort gehen sie auf die Jagd, nach Sardinen und Anchovis. Die versammeln sich da sehr zahlreich, angelockt von der Mischung kalten und sauerstoffreichen Wassers aus der Tiefsee, welches sich genau an der Sockelkante der Küste mit dem nährstoffreichen Wasser des flachen Küstengürtels mischt. Lolligo reagiert und kommt nur auf eine ganz bestimmte Frenquenz von Licht und lässt sich so mit und zwar nur mit Quecksilberdampflampen anlocken. Und wenn man das macht , ist man nie allein. Zig bis auch mal hunderte von Schiffen lungern dort ohne Antrieb , treibend in der See herum, haben Ihre Angeln ausgebracht und die Decks alle mit eben jenen Lampen ausgeleuchtet. Ein Funkeln, wie es auch van Gogh nicht schöner hätte malen können.

Eine Stadt auf dem Meer. Ich war als dritter Steuermann dabei und musste die um Mitternacht beginnende Dämmerungswache übernehmen, zusammen mit dem Ersten. Der war ein Mann in mittleren Jahren, hager, mürrisch und zwar ein Fischersmann vor dem Herren, jedoch launisch, aber erfahren und mit einem Mass an Autorität, dass einem kein Amt sondern nur nachgewiesene Fähigkeit verschaffen kann. Ausserdem war er ein grosser Trinker. Wie er das fertigbrachte in seinem schmächtigen Leib derartige Mengen an Fusel und Wein unterzubringen (Bier eigentlich nie), wusste nur Neptun höchst selbst. Und während ansonsten auf dieser Art von Schiffen, sich eher und vorwiegend Kreaturen aus sozial tiefergelegten Schichten herumtrieben, war er ein wirklicher Intellektueller. Weder vorher noch später bin ich je wieder einem Nautiker begegnet, der Nitsche und Schiller las, über Theater und bildende Kunst sprechen konnte und gleichzeitig ein tiefstes Niveau an Vulgaritäten aus sich herausbrüllen konnte, wie eben dieser eine Mann. Um dem allgemeinen Sumpf einer sich gegenseitig schnell einmal beschimpfenden Männergesellschaft zu entgehen, lies er auch nur bei ausgewählt wenigen Kollegen ein Du zu. Beliebt war er nicht, eher in seinen manchmal und dann sehr unvermittelt auftretenden Tobsuchtsanfällen, gefürchtet. Trotzdem hatte man ihn gern an Bord. Man verdiente gutes Geld mit bzw. bei ihm. Er war halt gut in dem was er machte, fing immer mehr als andere und ging Diskussionen meistens aus dem Weg. Er ordnete an. Kapitän wurde er nur deshalb nicht, weil er sich eben nirgends anbiederte. Nicht bei der Mannschaft, nicht beim Kapitätn, nicht politisch. Er war ein vertrackter, aber hoch gebildeter und wacher Eigenbrötler mit erkennbarer Abneigung gegenüber dem Rest der Menschheit. Warum es nun ausgerechnet dieser Mann war, mit dem sich öfters einmal die Stewardess traf, auch mal in abgeschlossenen Kammern, vermochte niemand so recht zu sagen. Aber das sie es miteinander hatten, war schon lange ein Gerücht an Bord. Einer unruhigen Nacht, es bestand nicht die Möglichkeit die Jiggingangeln auszubringen ohne das sie sich verhedderten, hatte ich meinerseits nun eine ruhige Nacht auf der Brücke zu verdanken. Die Lichter der anderen Boote beschränkten sich auf die Positionslichter und die Beleuchtung der Arbeitsdecks, alles nichts besonderes und bei weitem weniger spektakulär, als der Anblick aller dieser Schiffe, wenn sie versuchten die Tintenfische anzulocken. In solchen Zeiten spielte er gern Schach und dem Umstand, ihm an Bord der stärkste Gegner dabei zu sein, hatte ich den Vorzug zu verdanken , ihn duzen zu dürfen. Auf einer Schiffsbrücke sind nachts fast alle Lichter gelöscht, damit man gut Ausschau halten kann. Die Bildschirme von Radar, Fischlupe und Navigationsplotter glimmten eher vor sich hin, als dass sie strahlten . Gesichter waren immer nur vom Restlicht dieser Geräte und von unten angestrahlt, voller Schatten und in ihren Bewegungen nicht gut zu lesen. Die Tür im hinteren Zugangsbereich öffnete sich und durch den eindringenden Lichtstrahl trat die Stewardess ein. Sie sprach ihn an und sie tuschelten irgendetwas miteinander und ich meinte die Frau wie auch ihn ein ‚Sie“ aussprechen zu hören. Die folgende Stunde war ich auf der Brücke allein. Irgendwann kam er zurück und fragte mich, ob ich einen Kaffee für uns beide aufsetzen würde. Klar das macht man gern. Er nahm wieder Platz im Jagdstuhl vor all den Geräten, die uns anzeigten , was sich in der Tiefe rund um unser Schiff und auch auch oben , über Wasser, bewegte. Ein Moment totaler Stille und Tatenlosigkeit. „Los, lass uns noch eine rücken“. Wir klappten das Brett auf, stellten die Figuren in ihre Ausgangsposition und ich sinnierte vor mich hin, warum wohl mochten er und seine Gespielin sich vor mir noch sietzen? Ich wusste ja wohin und für wie lange sie entschwunden waren. Sicher sollte das nicht an die grosse Glocke. Beide waren verheiratet und hatten ausserhalb dieses schwimmenden Gefängnisses eigene Familien. Sie zeigte öfters mal Bilder ihrer Kinder und war auf sie stolz, wie das nur eine Mutter auf ihre Kinder sein kann. Er sprach selten über privates , zeigte auch keine Fotos herum, aber als wir uns mal über Ehe und die Erwartungen ans Leben unterhalten hatten, gab er an das Leben zu zweit zu mögen und meinte auch gut bedient zu sein, zu Hause. Im Laufe des Tages hatte es wieder ein paar Vorkommnisse gegeben, wo sich Decks- und Maschinenleute erst beschimpft und dann ein bisschen gerempelt hatten. Dadurch waren Verhaltensregeln und brauchbare Normen im Umgang miteinander, um keinen Stress zu bekommen, ein Gesprächsthema. Und irgendwie kamen wir auch auf den Umgang mit den nur drei Frauen an Bord zu sprechen, wie sie zwischen fast 80 Männern ihre Integrität bewahren könnten. Es rutschte mir irgendwie heraus , dass ich fragte ob das Wörtchen „Sie“ als Täuschungsmanöver vor seinem Arbeitskollegen, der in der Sache ja doch irgendwie kollaborieren musste, denn auch ein Beitrag in diese Richtung sei, schliesslich kränkte es mich schon, dass da vor mir noch eine Form von Schauspiel aufgeführt wurde, obwohl wir in dem Moment nur zu dritt und somit allein waren. Ich hielt es für widersprüchliche Inanspruchnahme von Vertrauen. Er schaute mich fragend an. „Na ja, Du bist ja doch etwas jünger als ich und bei Dir denke ich, könnte man es eventuell erklären und Du es sogar begreifen! Es ist kein Theater und wir sietzen uns immer auch wenn wir allein sind, auch wenn wir , na ja Du weisst schon.“ Ich schaute ihn an, konnte aber in dem schwierigen Licht unmöglich sehen , ob er jetzt irgendeine Form von Ironie im Gesicht trug. Zu hören war solche jedenfalls nicht. Draussen an Deck schwang irgendeine Lampe an einem Seil hin und her, das Eintauchen des Stevens in eine vorwitzige Welle machte ein schmatzendes Geräusch, ein klein wenig stampfte das Boot auf, bevor es sich langsam wieder anhob und wir nahmen noch einen Schluck Kaffee. „Nie?“ fragte ich. „Nein , nie“. Ich blieb einen Moment still, denn das schien mir nun doch zu weit hergeholt und so an meine Einfalt zu appellieren, kränkte mich ein wenig. Er wiederholte nochmals:“nie!“. Diese Wiederholung, kurz und leise, änderte mein Gefühl von verarscht werden, in eines von völligem Unverständnis. „Schau“, sagte er, :“wir sind beide erwachsen, mit Familien, die wir auch beide behalten wollen. Wir mögen uns und sie ist eine durchaus belesene und tüchtige Frau, in einem Alter, in dem bestimmte körperliche Bedürfnisse noch relevant sind. Sie will hier keine Romanze, Ich auch nicht. Ein Inselmoment, fern ab von allem, ohne Bezug zum Aussen. Wie‘s mir zu Hause geht, habe ich ja schon mal anklingen lassen, da ist alles ok. Aber hier , in dieser Umgebung ist alles anders, die Zeit, das Benehmen, die einseitigen Gespäche, ob hier nun der Barsch wohnt und wir alle gut verdienen. Die schleimigen Witze, der Mangel an Kultur und Respekt. … Ja, ich bekomme ihn, sie nicht oder zumindest nicht immer. Und wir mögen uns und wir achten uns und von mir bekommt sie diesen Respekt. Warum sollten wir, durch eine Vertraulichkeit, die ausserhalb dieses Universums keinen Wert hat, den Respekt voreinander und damit auch die Erwartungshaltungen kaputt machen? Allein für ein bequemes , nur den Umständen geschuldetes Du? An diesem kleinen Wörtchen hängt so vieles hinten dran, was wir nicht mögen. Hingeworfene , schmutzige Unterwäsche und nicht ausreichend oft gewechselte Strümpfe, Berichte über Wehwehchen und der Einblick in unsere Makel in Nahdistanz, Furze , die man besser nicht lassen würde, Klagen über alles, was einem nicht passt, belastet mit dem unterschwelligen Antrag ans Gegenüber die Beschwerlichkeiten unseres Daseins zu lindern, Geldsorgen, Ängste, der zu häufige Gebrauch des Wörtchens Scheisse… offene Badezimmertüren … all das, was unser Zusammenleben in Zweisamkeit so oft auf die Probe stellt, dass ersparen wir uns hier und per Sie. Ich reisse mich zusammen, sie sich auch. Es ist immer wie ein Rendezvous, voll der Erwartung von Schönem und nur davon! Schön, einfach, rückstandsfrei!“ Ich verstand es. Und ich habe oft darüber nachgedacht und manche Beziehung genau über diese Nachwehen des Duzis verlöschen sehen. Beide hielten das übrigens während der ganzen Reise durch und deren Ehen wohl auch. Bei Ihr weiss ich es nicht genau, ich habe nach dieser Fahrt nur mal hier und da von ihr reden hören. Ihn traf ich nach der Wende wieder, in seinem kleinen Wochenend-Haus am Bodden. Er hatte da viele Bücher und ein winziges Boot, eher eine Art Turngerät, mit dem er immer wieder mal segeln ging. Seine Frau war bei ihm, auch als er , arbeitslos und dauerbetrunken, eines Morgens aufstand, um wieder aufs Wasser zu gehen. Das ist im Durchschnitt in diesem flachen Rand des Meeres nicht tiefer als einen Meter, aber es hat gereicht, das er nach 30 Jahren weltweiter Fischerei, darin ertrank. Und all das fährt in Sekunden durchs Hirn, in einer Sauna mit Bild und nach unreifen Machtrufen gänzlich Unqualifizierter. Ob sie es verstünden? Schlaf gut! Mommel